Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead,
Put crèpe bows round the white necks of the public doves,
Le the traffic policemen wear black cotton gloves.

he was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

                                           W. H. Auden

• Achmed, il terrorista morto
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• geisha

 
Ogni gesto assume una poesia che si diffonde nell'aria, come leggera pioggerellina autunnale.
é dopo il male che cio che ritenavamo scontato diventa lo scopo stesso della vita, e non più la sua scenografia.
l'aria che respiri è l'unica vera dolcezza che la tempesta non ti può togliere, la tua unica certezza. E' dopo la tempesta che quell'aria diventa la tua unica ragione, ed è dopo la tempesta che ti carezza dolcemente il significato profondo del valore della vita.
Assapora quell'aria che ti disinfetta il cuore, fatti purificare da quella dolcezza che ti carezza dentro. Fatti travolgere dalla vita e lascia che sia quel soffio d'anima a guidarti in questa poesia azioni e pensieri che sussurrano: "sei vivo".